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Surtout l’écrivain considérable qu’est Renaud Camus. «À la fin des années 60 si lourdement théoriciennes, le plaisir du texte est apparu comme un grand soulagement. À la fin des années 70, si pesamment dilettantes, une tentative de théorisation est appréciable à condition qu’elle prenne en compte la réalité du dilettantisme.»[1]
Ami de Roland Barthes, qui le promeut et le préface, disciple de Ricardou, il se constitue tout de suite en fils de la littérature: Barnabooth, Bouvard et Pécuchet, Pessoa… Dès ses deux premiers livres, qui se donnent pour remplis de citations «tirées d’écrits antérieurs de l’auteur» autant que des grandes œuvres du nouveau roman (Simon, Duras). «La représentation continue», annonce la bande. Des quatre volumes des Églogues au milieu des années 1970, une œuvre de plus de vingt volumes est sortie, qui ressuscite des genres oubliés (miscellanées, élégies, éloges, répertoire), mais aussi le roman historique, pour fantasmer à neuf – sur fond lusitano-centre-européen – l’Histoire et le roman (Roman Roi, Roman Furieux, Voyageur en automne: un pays, la Caronie, naît d’un récit, un écrivain, Odysseus Hanon, naît de ce lieu) et le journal (onze tomes à ce jour, du Journal romain aux Nuits de l’âme: une vie naît d’une écriture). «Un peu d’écriture éloigne du monde, mais beaucoup y ramène.» En marge de l’entreprise: Tricks (1979), qui propose bien après Genet, bien avant Catherine Millet, une nouvelle écriture de l’(homo)sexualité. À Barthes par Barthes, qui l’a lui-même pris à Pascal, Camus emprunte pour désigner son rapport aux récits et au textes, à toutes les manières du langage déjà là, la «bathmologie», ou «science des échelonnements de langage». Il lui a consacré un traité: Buena Vista Park (1980), qui, autant que La Petite Vertu, de Chaillou, ou les Chroniques de Manchette, est un des plus sûrs manifestes littéraires de ce temps. À proprement parler, Camus est sûrement le seul auteur français à avoir à l’histoire de la bibliothèque et à l’Histoire tout court un lien «postmoderne» (très «américain», à la Barth ou Barthelme), qui échappe à l’archive (Quignard) comme à la mélancolie (Echenoz).


Notes

[1] p14 de BVP